Almost there

What makes a lover? Der Versuch, einer zwischenmenschlichen Beziehung ein Label zu geben, ist so sinnlos, wie alle Blumen als Blumen und nichts sonst einzustufen. Es gibt 250.000 Blumenarten. Es gibt unzählbar viele Arten von Freundschaft. Und wenn man genauer hinsieht, sieht man, dass da in Beziehungen manchmal garkeine Grenzen sind, sondern ein Farbverlauf. Wenn ich in mich schaue, sehe ich Schattierungen, die nicht immer Sinn machen. Die man unmöglich mit Etiketten versehen könnte. Und trotzdem will das die Gesellschaft. So sehr, bis ich vergesse, dass Farben sich unendlich mischen können. Und dass es mehr als 3 gibt. Und nicht eine schöner ist als die andere.

Ich bin die einzige, die übrig ist und noch versucht, Rauch mit bloßen Händen zu fangen. Die versucht in die Dimension einzutauchen, in der wir noch zusammen unterm Baum saßen. Genauso wenig wie ich ins Haus komme, komme ich in diese Realität zurück, nach 2003 oder 1999 oder 2006. Schade, dass ich da das erste Mal depressiv geworden bin und weniger aufnehmen konnte. Bin ich die einzige, die noch dran hängt? Wann ist so ein Trauerprozess zuende? Ich bin angenervt von den traurig-nostalgischen Gedanken und dem Antrieb, darüber zu schreiben. Kann ich nicht einen Weg finden, normal damit umzugehen? Es als passiert zu akzeptieren? It's been 4 fucking years. Nicht verarbeitete Erfahrungen wie Traumata stelle ich mir wie ein Fass vor, dessen Inhalt permanent überschwappt und einen von oben bis unten durchnässt. Manchmal scheint es, das Fass wird und wird nicht leer. Literweise Erinnerungen gluckern darin vor sich hin und warten nur darauf, einen in Momenten zu treffen, in denen man si